Bien.
La vida sigue a pesar de todo lo bueno y lo malo.
Después de tanto tiempo, regreso.
Hace más de año y medio que vivo enamorado de ella, que tengo trabajo, que soy... un hombre convencional.
No me siento bien estos días. La noto extraña. Fiscalizándome cada vez más. Noto que me quiere, que me adora, pero hay algo en ella, un poso de autodestrucción que me causa desasosiego.
He dejado de cantar, de escribir. Quizás regrese a mis adentros.
El martes le envié un ramo de rosas rojas. Estaba con ella. Me dijo algo asi como que me iba a matar, me dio las gracias, un beso, unos cuantos besos, y después más tarde, cuando ya estaba pensando en sus cosas, abstraida en su particular mundo preocupaciones me dijo que no tenía porqué regalarle nada. Que era muy mala. Ella siempre dice que es mala. Yo creo que es una persona que merece mucho la pena, pero no sé si se da cuenta de que me importa.. No sé a qué se referirá eso de que es mala. Yo imagino que la maldad tiene que ver con su clarividencia con respecto a lo nuestro. Me pregunto si algún día me dirá algo hermoso. Tiene tantas historias metidas en la cabeza que a veces me da la impresión de que se olvida de que estoy a su lado. El otro día le llegué al corazón, le conté que la primera imagen que tengo de ella, hace años en pub, apoyada en una pared, con la mirada perdida. Casi llora con la emoción, y no lo pretendía. Supongo que era un momento maravilloso para decirle que la quería o algo así, pero mejor no, dejémoslo así, es más sencillo.
El domingo me puse romántico y pensé en decirle cosas que me prometí a mi mismo nunca a volvería decir. Ella lo vio venir. No flipes, eh, no flipes. ME callé y sonreí. Es lo que hay. Ella es mala, o eso dice.
Hace unos días paseamos por varios sitios, un día en la playa, a la noche, con la ciudad y las estrellas por ahí, pululando. Ella tenía frio, se acurrucó junto a mi. Me contó muchas cosas, a las que solía añadir, hace mucho que no tengo este nivel de conversación con nadie. No sé porqué te estoy comentando esto...
El sábado le envie dos relatos, maldito el día en lo que hice. Eran textos muy fuertes, en ellos a la mujer se la trata como un pelele. Sumisa, utilizada. Se enfadó muchísimo. Espero que no me juzgue por las cosas que escribí. No se da cuenta de que detrás de todo ese texto, lo único que hay es una fuerte crítica a la ausencia de sentimientos en las relaciones entre humanos. El amor, no existe, se pudre, se utiliza, y ni siquiera se convierte en la personalidad invisible. Simplemente ha muerto. Me jode pensar que no somos capaces de amar. Que nos negamos porque lo más importante que tenemos es ser absolutamente inquebrantables. Somos unos cobardes.
Estoy en el ciber, un imbécil con acento argentino, entabla una conversación con la gente aquí. Todo lo sabe todo lo entiende. Es un prepotente. Me pone enfermo.
¡Ah! Que espléndido día para sentarse en el retrete de cualquier baño de este país a pensar el porqué de esto y de lo otro. Que dulce melancolía, qué escatológica forma de pensar inútilmente. Hoy he tenido un día propio de un mortal europeo. Te levantas, acompañas a tu padre a una óptica. Luego vas a otra que te acomoden las tuyas. Te joden la patilla, y cuando te das cuenta sales de la puta tienda con una gafas prestadas, de pasta y encima dando las gracias. Menos mal que uno es educado, civilizado y europeo.
Ese día del que hablaba en el post anterior hubo un gesto que me dolió en el alma. Estábamos discutiendo, o más bien, hablando con mala leche, ella dolida y yo dolido por cuestiones que no me apetece escribir porque quiero tocar la guitarra dentro de un rato y me lleva tiempo. En un momento me acerqué a ella a susurrarle un perdóname, no era mi intención ofenderte. Le cogí su mano, se la acaricie con dulzura, como si con eso quisiese lograr que cambiase el tono de animadversión hacia mi persona. Ella no pareció conmoverse mucho, pero yo le seguí acariciando la mano un rato, hasta que buscó su cigarro y se lo pasó a la mano que le había estado cogiendo, eso sí, con mucho disimulo. No me vuelvas a tocar, me decía aquel gesto. Fue ahí cuando me dije a mi mismo que había perdido el tiempo y que le estaba molestando. Y cuando dijo: No se puede aplicar tanto simbolismo a las cosas, yo pensaba, el puto cigarro. Nos fuimos y pensé miles de cosas, pocas malas. Pero vamos
esto ya es agua pasada y está olvidado. Ella y yo hemos vuelto a tratarnos con madurez como dice acompañada de esa sonrisa tan cautivadora que tiene.
El caso es que sin imaginarme tal prodigio en todos estos días, hemos vuelto a compartir muchas cosas juntos, entre ellas dos cenas paradisíacas en su casa, dos millones doscientos tres mil besos, y quince horas de sueños varios, como tablas con números, caras de enemigos de amigos
Ella le suele poner muchas especias a todas las comidas, y parece que le da buen resultado, porque la comida estaba básicamente deliciosa, pero sólo básicamente. Es un ser muy especial. Me encanta verla moviéndose por su casita popi, poniendo aquí esto y allí lo otro. Acercándose al ordenador y disponiendo la música que le plazca, aunque siempre se esfuerza por poner algo que sabe que me gusta. ¡Qué coño! Está en su casa y hace lo que le da la gana. No suele preguntarme como estoy, ni si he hecho algo interesante, depende de su estado de ánimo. Podríamos decir que, efectivamente, ella es así.
Estamos locos dice. Pues la verdad que sí, estamos locos. Pero a mi me gusta abrazarla y acariciarla, no sé si eso implica la locura o si lleva a la locura. Ya le he dicho que le voy a gastar la piel de tanto roce. Incluso me ha besado por iniciativa propia en algún ramalazo pasional que pensaba que ocultaba. Pero no, no es así, ella da mucho, y sabe darlo, pero se la debe dejar tranquila. No me presiones, me dice. Es un cielo, lo dicho.
Nacho ha sacado disco nuevo, es sencillamente "animal". Todos los temas son espléndidos. Sigo pensando que es un jodido genio. Recomendable en todas las situaciones, por ejemplo, en la que estoy yo desde aquí. En este puto retrete virtual. Les dejo una foto del artista.
Bueno. Aquí estoy. Continúo existiendo. Vengo de una cita un poco bastante desagradable, una de esas en las que el silencio lo dice todo. Pero bueno... Que le vamos a hacer. Una emoción más que vivir. Fue una historia bonita, la verdad, era una persona muy interesante. Lástima que no la haya encontrado en el momento. A pesar de todo sigue siendo un cielo. Espero que llegue a ser feliz y que algún día se encuentre a sí misma. Desde luego, yo hace mucho que me conozco. Ella no me conoce.
No voy a hacer aquí una historia sobre las cosas que pasan o dejan de pasar. Simplemente, creo que no hay que darle más vueltas. Es una pena. Ella tenía un lunar que despertaba pasiones. Es todo cuestión de frecuencias. De uñas, de suavidad, de sexo, de vitorio y luchino, de lamparitas mágicas, de amigos borrachos que dicen que te quieren, de japoneses que hablan inglés, de cosas que no se me habían pasado por la cabeza... Quizás sea cuestión de llevar las cosas al plano real.
El post de antes tiene una historia muy particular. Pero qué quieren que les cuente, sólo que era verdad lo que decía en él. Y hoy se ha comprobado. Otro día se la explico a este blog. Gracias a todas las anónimas que dicen que escribo muy bien. Gracias todos por vuestra atención. Pero no me apetece que me sigan leyendo, así que por favor dejen este hueco de intimidad para mi. Seguro que son todas ustedes adorables. Pero...
A veces pienso que es estúpido escribir aquí, pero me hace bien, a mi al menos.
Hoy he publicado en la web la entrevista de Nacho, ha quedado muy linda, y ya la han visto unos cuantos personajes. Hoy no voy a hablar de música, en otro momento. Dentro de un rato voy a ir por ahí a tomar unas copas y charlar. Vuelvo a ser el de siempre. Han sido quince días muy extraños.
Los mismos labios que besé hace unos días me dijeron poco después que no le convenían. Que no. Que soy un ser muy decadente, y yo emperrado en mi felicidad momentanea, lo negaba: "Pero si soy un tío muy alegre" (cosa absolutamente cierta, por mucho que ella se empeñe en negarlo). Los mismos labios que me anuncian una sonrisa y los mismos que adelantan ese gesto de lluvia tan propio de las personas sensibles, de esas que sufren por lo que no son, por lo que quieren ser y por todo lo que dejan de sentir. Ella es uno de esos seres que merece la pena, pero comete el error propio de los casi todos los demás, el egoismo espiritual. Sólo creen que sufren ellos. Piensan que el después de un acto espiritual como es la manifestación de un beso, sólo les incumbe a ellos. Quizás no los vuelva a besar nunca, quizás sólo lleguen a se un recuerdo imborrable, o algo para olvidar.
Su forma de besar es muy curiosa, tiene la boca pequeñita, pero son jugosos y casi se podría decir que saben a fresa. Algunas veces cuando me besaba, agachaba la cabeza, como rota por la vergüenza. Le resulta muy difícil acercarme su mano, mis caricias no parecen afectarle, es como si la situación no fuera con ella, como si la hiciera por inercia. En cambio luego se entrega. Me confunde. Ella es así, se podría decir.
Los besos son algo prodigioso, a mi me encanta acariciar el labio inferior, tenerlo durante un milisengundo entre mis labios. Ella no permite que haga esto. O no sabe, o no le gusta, o la incomoda. Quizás lo asocie más al sexo que al placer de un beso. Ella suele decir que "a los tíos o dan un beso y ya pensáis que esto va a ser un matrimonio". Esto suele decirlo en uno de sus arrebatos de máximas vitales, ella suele buscar máximas constantemente, a todo lo que le afecta. Como si hubiese una única respuesta a sus inquietudes. Es un ser adorable e impredecible. Quizás no me convenga, quizás no nos convengamos. Quizás si, quizás merezca la pena comenzar a sentir.
Hoy, como apartado musical, Portonovo. Sin duda el disco más extraordinario que he oído en mucho tiempo. Su primer album, "En aquellos tiempos siempre era fiesta", se reúnen diez de las mejores canciones pop que he escuchado en años. Dulcura, armonía, un disco perfecto. Una obra de arte. Sensibilidad pura. www.portonovo.tk
Amo la música por encima de todo lo que no puedo llegar a sentir.
Jeff Buckley es uno de los músicos muertos más extraordinarios de la historia. Dejó una obra grandiosa: "Grace", la sensibilidad elevada a los altares de la divinidad. Jeff murió hace algunos años ahogado en un rio de norteamérica, no recuerdo cual. Iba con un amigo en un viaje, decidieron parar a refrescarse en un río, hacía calor, un bonito día para morir, supongo. Él se metió y salió días después, cadáver. Un genio había muerto, el mito había comenzado.
Hoy no sé porqué me ha dado por escuchar su "Hallelujah", una de las canciones más increibles que he oido en mi vida, una guitarra... y él. Sencillamente inigualable. Creo que esta es una versión, no sé de quien (no me apetece buscar ahora en la red), pero su interpretación es magnífica, aquel al que no le llegue esta cacnión es un impresentable y soberano mentecato, un híbrido de ser humano. Parece como si las sirenas se hubiesen convertido a algo digno de ser contemplado más allá de las profundidades del mar. Les dejo la letra.
"I heard there was a secret chord
that David played and it pleased the lord
but you don't really care for music do ya
Well it goes like this the fourth the fifth
the minor fall and the major lift
the baffled king composing hallelujah
Hallelujah, hallelujah, hallelujah, hallelujah
Well your faith was strong but you needed proof
you saw her bathing on the roof
her beauty and the moonlight overthrew you
she tied you to a kitchen chair
she broke your throne and she cut your hair
and from your lips she drew the hallelujah.
Hallelujah,hallelujah, hallelujah, hallelujah
Baby I've been here before
I've seen this room and I've walked this floor
You know, I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
and love is not a victory march
it's a cold and it's a broken hallelujah
Hallelujah,hallelujah, hallelujah, hallelujah
Well there was a time when you let me know
what's really going on below
but now you never show that to me do you
but remember when I moved in you
and the holy dove was moving too
and every breath we drew was hallelujah
Hallelujah, hallelujah, hallelujah, hallelujah
Well maybe there's a god above
but all I've ever learned from love
was how to shoot somebody who outdrew you
And it's not a cry that you hear at night
it's not somebody who's seen the light
it's a cold and it's a broken hallelujah
Hallelujah, hallelujah, hallelujah, hallelujah
Hallelujah, hallelujah, hallelujah, hallelujah
Hallelujah, hallelujah, hallelujah, hallelujah
Hallelujah"
El sábado pasado entrevisté a NV para la web, todo estuvo muy bien, es un tipo humilde e inteligente, tal como lo imaginaba. Publicaré la entrevista pronto. Espero que guste.
M. me llamó hoy para pedirme cosas y sobre todo para contarme que habñia estado por ahí, paseando, sólo, pensando, observando. Es un tipo inteligente y perspicaz, un crápula y un perdedor consciente. Es mi amigo, también le gusta mucho Jeff Barckey, como se empeña en decir. A su ex novia, a la de Barckley no a la de M., sólo le bastaron quince días para irse a vivir con su nuevo amante, el mayor cínico y cuatrero que he visto en mi vida. Un supino ignorante, un prototipo de maltratador, un memo que no pasa de las gracias propias de un borracho emporrado, uno de esos tipos que se mueven en la vida en función de lo que tu puedas ofrecerle, un interesado, un genio de la amistad nocturna... No me explico porqué tanto aparentar de ella, tanta pesonalidad, tantas opiniones, tano bla bla bla y al final, se lía con un imbécil. Está por debajo de la mediocridad, deberían ponerla a disecar. El tiempo la pondrá en su sitio. Que se joda.
Es tarde, es madrugada de domingo, todo el mundo está ahí y yo aquí, escribiendo en el anonimato después una pequeña juerga. Iamgino que estoy confensando algo. Pero no sé el qué.
Odio al mundo, pero amo estar en él.
Jornada de paso en este viernes metódico e inútil que pasa por mi vida del mismo modo que el vecino de tres calles más allá. Estoy harto de proclamar mi grandeza a la paredes, de entablar cantos ante el espejo, de escribirle a la soledad, de pensar más allá de lo infinito. Necesito un hueco en algún huerto, quizás allí en donde la virtud no se mire como una lacra. Necesito existir.
Hoy no he comido, ayer estuve tomando algo por ahí con M. Ganamos algunas partidas al futbolín y volvimos a hablar de los recurrentes temas de nuestra vida. Yo con mis estupideces, y él con sus problemas. De vez en cuando soñamos que formamos una banda de rock, o de punk, mejor, que rompemos moldes y morimos jóvenes y felices. A él le gustan los Sex pistols, los Enemigos, Los planetas y Nacho Vegas.
A éste último lo vamos a ver mañana en Coruña, en un acústico. Espero entrevistarlo para la web, y también aguardo una nueva respuesta para mi vida. Algo así como, tocado, dejar de oír el constante agua, la señal del perdedor, la que amenaza mi existencia convirtiéndola en una monótona agonía, en un espasmo de irrealidad, en un átomo gigantesco de miseria vital.
Lo primero que he hecho hoy al salir de casa es dirigirme al museo de arte contemporaneo. He visto unos cuantos carteles del pasado, hermosísimos, me encantan esos diseños. He aprendido mucho, o al menos me he oído a mi mismo. También he visto porquerias artísticas, pero eso es lo de menos. Luego salí a pasear, he venido al ciber y aquí estoy, escribiendo para nada.
Se ha instalado aquí el terror. Nacho Vegas
Os dejo una imagen del imbécil de Syd Vicius, que vivió y murió como lo que era.
Estos días están siendo un poco emocionantes y extraños. Ayer pasé una madrugada encantadora con E. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan cómodo con una persona del sexo opuesto. Ella, al margen de ser muy bonita, tiene una sensibilidad a prueba de mediocridades. Estuvimos por ahí charlando, soñando y tomando copas, Santiago es una ciudad maravillosa, y con una buena compañía se convierte en una especie de jardín del edén. O bueno, al menos uno se siente menos sólo de lo habitual.
Pronto será el concierto de NV, espero que acceda a que lo entreviste. Sería una oportunidad cojonuda para publicar en la web. Ahora mismo estoy con "Canción de Palacio". Será un acústico en Coruña. El primer sábado de marzo. Parece que será de esos días en lo que todo parecerá mágico, a lo mejor luego es decepcionante.
El Papa (con P), la palmará en las próximas horas. Las teles se convertirán en una especie de canal desiformativo de la jodida iglesia y saldrán los pobres infelices a los que les han comido el tarro a poner velas en recuerdo de este polaco con cara de buena persona. A todo esto, se aprovechará para aumentar el precio de las velitas en la iglesia con la excusa de ayudar, si cabe, "aún más" a los pobres negros del África que, al parecer no tienen ni para condones. Y claro, la santísima Semana Santa se adelantará unos meses. En la tele habrá películas sobre San Pedro y si me apuran hasta emitirán Amén y El padrino III. Ya estoy viendo Ansón, curas homosexules, curas bisexuales, y curas heterosexuales hablando con ese estilo monotóno y tranquilo que es propio de algunos "representantes" del Señor en la tierra. "Este Papa ha marcado un antes y un después en la historia"... bla bla bla.... Pandilla sectaria. ¿Se terminarán algún día?
Una imagen del Papa para que bendiga mi weblog y de paso salude al personal anónimo que visita esta cosa. :-)
Hoy no estoy muy inspirado. Será mejor que lo deje.
Ah!
Que divino día de mierda!!!
Estoy en una de esas fases agónicas en la que parece todo va a terminar de una puta vez y no, todo sigue igual. Hoy vamos a hablar de las conversaciones.
Hace un rato en este ciber de mierda, había un trío de garrulos charlando animadamente con el del ciber. ¿Su conversación? Efectivamente, coches!!!!, han estado un cuarto de hora estableciendo discusiones y contando aventuras con este o tal coche. Pensé que iban a estar tres horas, me imaginé ya una peli. Que si el TT, que este en la rotonda de tal entró a tanto... Y que está juventud de la que formo parte es tan rematadamente imbécil que si yo soy uno de ellos es por lo contrario. Ellos por tontos y yo por iluminado.
Es una costiumbre simplista charlar sobre coches, al igual que de fútbol o de alcohol, otras de las grandes conversaciones de hoy día en el hombre moderno. Y uno, que cree tener criterio y educación, todo esto le parece chorra. Se siente fuera del mundo y se pregunta como es posible que haya gente así sobre la faz de la tierra. El sueño de uno de estos es tener un 306 de Pugeot preparado, tuneado, como le oí decir el otro día a una jovenzuela por la calle, al límite, luego las rubias se le acercarán. Lo curioso es que parece que eso funciona. Siempre que hay un 306 "tuneado" hay cerca una rubia tuneada también.
Hoy le han dado el oscar a Alejandrito, el cabrón sólo tiene 32 años, cuatro más que mi humilde persona. Me quedó atrás. SOy un artista mediocre y absurdo. Deberían plantarme en una huerta, como la peli de amanece que no es poco, a ver si nace de una puta vez el artista que llevo dentro.
No hago más que quejarme. Parezco español.
Ale, a mamarla
Soy un cobarde.
Lo terrible es que soy consciente de ello.
Y dicho el hecho irrenunciable sobre mi humilde persona, paso a hablarles, "queridisimos mediocres", de la fresa. Ya llega la época de ellas, al menos en los supermercados(*). Me llama la atención la belleza absoluta de este fruto, no sólo reúne la estética. Ese color rojo, vivo, pasión pura. ¿Y esas semillas verdosas que la impregnan por todas partes?, me recuerdan a la piel de pollo. ¿Y ese rabo verde? Ese minimatorral que evoca al pubis de la puta, perdón de la pura de Eva, la que sucumbió a la tentación y que hizo caer en pecado a toda la humanidad, !!!menuda responsabilidad. La humanidad en manos de una mujer!!!. !!!Habrase visto!!!. El día que la pillen confesada...
A lo que iba, si hubiera pasarela de frutas esta sería la triunfadora, le pondrían el arquetipo de "modelo" (¿modelo de qué? de fresa ¡¡¡¡tontorrón!!!!), y seguro que ganaría. La preferida sería la más gruesa de todas, al contrario que en las pasarelas de masa, bueno, de huesos humanos. A esto hay que añadirle la belleza esencial, es decir, la de su sabor, que para algo está en el mundo, al margen de para dejar semillas, el puro placer. Una sabrosa fresa en las papilas gustativas es uno de los momentos gastronómicos más inmemoriables que existe, de hecho no me sale la palabra para definir la sensación porque se me quedó en alguna parte de la memoria. Una vez leí que un tipo se había hecho rey a cuenta de plantar muchas fresas, plantó tantas que los caballos del enemigo se entretuvieron comiendo fresas en vez de enfrentar a los súbditos de este rey triunfador Y claro, en vez matarlos sobre los caballos los mataron sobre el suelo. Que es bastante distinto a morir sentado encima de un animalito.
Dicen que es buena para la mestruación, la inteligencia, la fuerza sexual y por supuesto para el estómago, entre otras cosas, como los cayos del pie, los sabñones y los catarros mal curados... Además hace que la sangre circule más rápido que el segundo que acaba de pasar mientras termina esta larga frase que acaba de leer para nada. Y fíjense ustedes en la palabrita fresa, es bella, se la puedes poner a tu perra y tan contento todo el mundo, sobre todo tú, que eres el iluminado dueño de la horterada. O a la gata, que además de puta es gata. Hay dueños de gatos que miman tanto a esos bichos que los ascienden al altar de la divinidad, lloran cuando se les muere cuando se atragantan y por supuesto cuando les arañan. Estos bichitos son como todo, se sueltan un poco por ahí y entonces te das cuenta de que la jodida gata que tanto se arrimaba a tu pierna está más caliente que el mango de una sartén sin goma -si no hubiera sido por lo de Eva la gata no sería tan dada al intercambo sexual-. Deberían aniquilarlos a todos, y no lo siento por los que adoran a los gatos, que no me dan pena ninguna, lo siento más por la pérdida de tiempo que supone esta provocación lingüística y el desperdicio que supone hacia el tema central del texto, la fresa. Con esta palabra, iba a decir, -se me ocurre dcir, mejor, sí- se puede formar el término "frase", y también sefar, del español macarrónico: sefarnando. O rafes que sería otro bonito nombre para un animal, ¿que tal para el gato? ¡¡¡Rafes y fresa, la pareja de gatos más sabrosa del mundo!!! !Pero linda es la fresa! A veces da pena hasta comérsela. Cuando se terminan en el frutero, a uno le entra cierta sensación de melancolía. Piensas ¡Joder, ya no hay fresas! y pones fin a la tristeza recordando su sabor. Vas al super y te compras más fresas, así hasta que te hartas de ellas. Luego la fresa te parece aborrecible y no las quieres ni ver en la tarta de cumple del mes de septiembre.
!!La fresa!!, ese prodigio de belleza intrascendental. Me pregunto porque carajo es tan bonita. Será como las mujeres, uno no sabe porque carajo son tan maravillosamente inteligentes, algunas, claro, las otras son como los gatos.
Bay.
Soy un genio.
Además de un cobarde mordaz.
(*)Supermercados: dícese de ese lugar egocéntrico en donde la personas creen que son las únicas que compran cosas únicas que no son únicas, porque son idénticas a lo que compra el otro. Todos se van con la conciencia tranquila porque el producto que se van a tragar, cagar o utilizar no les causará mal alguno. Y ni mucho menos el cáncer con el que morirán entro de unos años.
Cuando empecé a tocar la guitarra me dije a mi mismo que no me moriría en paz hasta que aprendiese a tocar en la guitarra la grandiosa canción de Antonio Vega, "El sitio de mi recreo". Hace un rato la estaba tocando, me sale bastante bien, en cuanto tenga la mesa y el micro la grabo en condiciones. Luego la pondré a remojo el resto de mi vida.
Eso de la guitarra como método para el ligue no sé si funciona, yo canto rematamamente normal. Así que, a poco puedo aspirar. Siempre me ha hecho gracia ese tópico. Si todo fuera tan fácil yo ya estaría requetefornicado por todas partes.
Hoy he estado todo el día pegado a esto, con lo de la UOC, haciendo un trabajo sobre propiedad intelectual. Me acabo de enterar que en Irán han condenado a un fulano por criticar al gobierno en su weblog, lo jodido es que son 14 años. Tiene cojones.
Mi sobrino de 13 meses ha hecho hoy de acompañante a mi tarde. No ha parado un instante. Sólo consigo calmarlo delante de este aparato y con música. "Colajet set" le gusta. Y también le he puesto en un momento de "Explosions in the sky", que como tienen esa música tan repentina le causó varias veces una fijación hacia las esquinas, donde tengo los altavoces. Un fenómeno, espero que cuando sea mayor tenga buen criterio musical. Sino habrá coñazos.
La abuela ha tenido un día horrible hoy, se le acuerda su hija. A mi también me pasa por días y por momentos, creo que no he dejado de pensar en ella ni un sólo día, espero que así continúe el resto de mi vida.
Una letra de una mis canciones. Dice mucho de mi.
Mi invención
Y una voz me dice que no
que no siento más que aquello que
camina sobre mi inconsciente
camuflando el verdadero ser
Y una sensación de odio
me acompaña en cada paso
que rodea mi invención
amargando mi canción
Yo no sé lo que pensar
quizás haya nacido con una herida
en el corazón
o quizás no, quizás ya me hayan
robado el corazón
Paso el tiempo
pensando historias
mirando al marco de mis entrañas
a veces hayo pequeñas cosas
y escribo versos que me he inventado
y entonces creo que he creado
pero no, sólo me he confesado
hola, existe esto?
Digamos que un día aparecí en el mundo.
No sé si existo.
A veces quisiera estar muerto.
Quisiera no haber existido nunca,
quiseira poder dejar de pensar.
El pesimismo me acompaña y duerme a mi lado
cada noche, cada siesta, cada momento.
Y sin embargo sonrío. Mi humor es mordaz...
y mi orgullo imponente, aleatorio y silencioso.
Quisiera saber si algún día
le abriré la puerta a la felicidad.
Amo la música por encima de todas las artes.
NV es un genio. www.laduermevela.com